AllBran

Lobos Maus Domingueiros

2008-05-20T18:47:00.002+01:00

Acho graça.
Nos domingos chuvosos grupos de lobos a hélio voam sobre as nossas cabeças, à espera.. “Olha para mim. Vê-me. Sente-me.” Pedem para entrar e deixamos. Deixamos porque algo neles é tão familiar que reconhecemos o sabor de amigos perdidos, o perfume de lugares embalsamados na nossa memória ou o contorno de sentimentos cobertos de pó. Entram, sentam-se no sofá de armas e bagagens com olhar de desafio.
Vou pôr a música mais alta e abanar a anca.
Não, ler, vou ler.
Precisava mesmo era de ir ao cinema ver um filme idiota.. Vou mudar para a TVI e ser kamikaze..
Ele continua sentado. Raios.
Batem à porta. É ele. Adoro como sobe as escadas com os pés para fora. Sentamo-nos os dois no sofá, cada um com a sua montanha negra ao lado. Enrolamos as mãos, trocamos os pés e descansamos um no outro. Decidimos deixar os lobos em casa e ir jantar fora, afinal Domingo à noite é dia de Pizza.

To Plant or not to Plant

2008-04-22T17:37:00.007+01:00

Jardinagem_Arte de criar e de fazer a manutenção de plantas, com o objectivo de embelezar determinados locais, públicos ou privados.

Fico deslumbrada com o potencial de uma semente. Fico embevecida com a fantasia de uma flor. Mas nada me deixa mais boquiaberta do que o processo de Transformação de uma em outra. Posso ler todos os livros de plantas, ouvir conselhos de especialistas, mães galinha ou confidentes de longa data apoiadas em mapas astrais. Comprar os melhores fertilizantes, deitá-las em vasos Swarovski e regá-las com Evian.. mas nada me garante o resultado final. Nada me descansa que no fim vão ficar perfeitas e que vão durar uma vida. Mas certamente passarei longas tardes perfeitas à espera que cresçam perfeitas. Com os pezinhos tanto tempo na terra, com sorte quem cresce sou eu.

What Catita Sounds Like

2008-03-28T12:33:00.001Z

De volta à estrada

2007-05-14T12:30:00.000+01:00

Voltei a jogar ténis. Demorou 10 anos. Muito se passou. Tudo se passou.
Mas a sensação de voltar a jogar contra todas as possibilidades é surpreendente.
Agora falta perder o medo. O medo de correr para a bola sem pensar em mais nada. Correr e não pensar nas consequências. Abandonar a dor. Soltar o corpo.
Curioso. O medo que tenho de vencer no court é o mesmo que tenho de vencer na vida.

Super Food

2007-04-26T16:23:00.000+01:00

Focar. Focar tudo numa só pessoa. No que ela nos dá, no que não dá, no que gostávamos que desse. Erro. Dói.
Todos sofremos de algum tipo de carência alimentar, justificada por traumas passados, inventados ou reais. Ao contrário de um bom vinho, quanto mais tempo passa, mais azedam no nosso coração e envenenam a nossa cabeça. Deitem a garrafa fora e comprem um vinho melhor.
O erro consiste na procura no Outro de um suplemento vitamínico. Cada pessoa que aparece na nossa vida é uma vitamina ou um mineral importante... mesmo uma “Potássio”.
A dieta equilibrada só o é se incluirmos um pouco de tudo na nossa alimentação emocional. Para isso é preciso maturidade, para assimilarmos só o que nos faz bem e o que realmente precisamos.
As pessoas, tal como os alimentos têm partes maravilhosas e saborosas e outras que chegam a ser venenosas. Não é por isso que as devemos afastar da nossa vida, apenas devemos consumi-las com moderação.
Se chegarmos a uma relação saciados, não vamos cheios de expectativas de sermos alimentados. Até porque não há alimento que nos sacie durante muito tempo.
Só nós sabemos exactamente o que precisamos e como obtê-lo.

O regresso da Tigela

2007-04-02T18:56:00.000+01:00

Resisti, confesso.
Durante anos e anos quando a ideia de voltar a ter franja como em 82 (se bem que a franja da altura era apenas uma parte da tigela que rodeava a minha cabeça) me assaltava, eu lutava contra ela como o Frodo Baggins lutava contra o poder nefasto do anel.
Hoje, devagarinho, tesourada a tesourada, ganhei uma franja nova e a respectiva alcunha graciosamente dada pela minha Directora Criativa: “Franjinhas”. Se bem que ela pediu o número do cabeleireiro de seguida. Mas pode ter sido para fazer uma denúncia por maus tratos.
Como se isso não fosse suficientemente traumatizante, recebo o golpe de misericórdia do poder Paternal: “Tãooooo gira! Pareces mais nova... Quando eras pequenina tinhas o cabelo assim” (isto foi acompanhado por uns olhos ligeiramente humedecidos e um sorriso capaz de derreter um iceberg).
O dia no emprego foi compridoooooo. Há falta de melhor assunto, a minha franja esteve na ribalta.
Vou comprar um chapéu.

Há dias de cão, ou de cadela

2007-03-08T18:47:00.000Z

Era hoje que eu espancava calmamente quem me aparecesse no caminho.
Depois de muito pensar qual seria a razão do meu profundo mau humor, descobri que estava intimamente ligado à quantidade de mails idiotas que recebi sobre o “Dia da Mulher”. Cheguei então à iluminada conclusão que o Dia da Mulher despoleta o meu lado masculino-agressivo.
Ainda bem que só acontece uma vez por ano.

O Amor

2007-02-09T19:40:00.000Z

O Amor é como a Gripe.
Apanha-se na rua. Cura-se na cama.

Teoria da conspiração

2007-01-29T13:00:00.000Z

Recentemente cheguei à conclusão com um colega meu de carteira que as pessoas do serviço com filhos pequenos têm a vida facilitada.
Embarcámos, então, numa árdua tarefa de tentar convencer a agência que de um dia para o outro, eu tive um casal de gémeos, agora com 3 anos, e que ele casou com uma sueca, banco de imagem, de quem tem dois filhos (com 6 e 8 anos respectivamente).
Começámos pelo básico: fotografias pouco credíveis dos "filhos" colados no monitor.
Pensámos em fazer “esculturas” em barro, com os pés ou com uma valente narsa, para simular aquelas prendas maravilhosas que trazíamos para os nossos pais do jardim escola. Confesso que não percebo como o meu pai, o Sr Engenheiro, se atrevia a colocar algo semelhante a excremento de elefante pisado por uma manada, a que eu chamava carinhosamente de “uma tartaruga”, em cima da secretária e manter uma postura séria.
Agora tenho uma fotografia minha vestida de minhota com 3 anos. Descobri que as pessoas precisam de ver alguma semelhança nos nossos filhos para acharem que eles são nossos. “Tãaooo gira tem os teus olhos” “Achas? Sempre achei que ela era a cara do pai.”

Olhar para o Umbigo

2007-01-25T12:04:00.000Z

Decidi dedicar-me mais ao meu umbigo. Pareceu-me lógico ir para a dança do ventre.
Tenho um professor egípcio, o La Féria do Cairo que acha que a nossa sobrevivência monetária pode eventualmente passar por dançar na estação do Martim Moniz.
Pouco fala português, “barriga” “maiissss depressa” “não pára” “hombrós” e a minha preferida, quando umas dançam para a direita e outras para a esquerda, todas trocadas mas com convicção “cábeçá tien de pinsar, cábeçá manda nu corpo”. Tenho sempre imensa vontade de lhe explicar que a cabeça NÃO manda no corpo, o corpo leva a cabeça para onde quer, mas tenho alguma dificuldade em manter uma conversa séria quando estou cheia de medalhinhas penduradas e ondulo como se não houvesse amanhã.
Estou a ficar fascinada pela dança, do meu quarto só faltam sair chamuças e a minha mãe espera temerosamente pelo dia em que eu apareça com um namorado indiano. Vou explicar-lhe com muita calma que eles inventaram o Kamasutra.

Ossos do oficio

2007-01-23T18:50:00.000Z

Sou soviética com a minha alimentação. Alterno entre o integral e o ainda mais integral. Torço o nariz às gorduras, e a tudo que possa entupir as minhas artérias a longo prazo.
Ontem tive o dia do Inferno, a noite do demo, avizinhando a manhã do caos.
Para compensar o desânimo interior acabei por devorar um bife na Portugália afogado em molho e com uma batalha naval de batatas fritas.
Sinto-me bem. Faltou-me a jola, mas a semana ainda vai a meio.

As escolhas certas pelos caminhos errados

2007-01-08T18:58:00.000Z

Sexta-feira. 20h00. Saio do parque das Amoreiras para estar no Chiado às 20h30. Tenho imeeenso tempo. UPSSSSSS! Como assim?? Não posso ir para a esquerda, está um autocarro entalado entre dois carros.
Direita, vou para a direita. Como assim?? Não posso ir para a direita, está um ELÉCTRICO preso. ARRRRGHHHHH.
Ok. Campolide. Não conheço, mas deve ter indicações. (lembrar de comprar um GPS) Sim. Vou por aqui, isto parece-me familiar e se virar aqui à esquerda, dou a volta e vou para o Rato.. ou não.... é um sentido proibido e não posso. Bem. Ali diz Alcântara parece-me bem, vou seguir a estrada dos tijolos amarelos e logo se vê. Hummm. A estrada é de facto mágica e vai dar a um bairro social com grande animação de rua. Que bom, não tenho telemóvel, o carro na reserva e não faço ideia onde esta rua sinuosa, escura e em fila parada, vai dar. 20h45.
Alcântara. Consegui. Daqui já sei. Direitinha para Santos, Calçada do Combro.... Onde está a Calçada do Combro?? Rua só de BUS. Inversão de marcha quase com travão de mão. Parece uma linha de eléctrico, será? Calçada do Combro. Touch Down.
21h25 chego transfigurada ao restaurante. “Então saíste tarde do emprego?” “Foi, estive a acabar um trabalho sobre reabilitação social mas depois demorei 5 minutos a chegar cá.”

Médico ao Domicilio

2007-01-05T19:22:00.000Z

Versão 1: Gosto de médicos sarcásticos de humor corrosivo, que coxeiam e não acreditam na Humanidade.

Versão 2 (com manicure francesa): No fundo ele é apenas uma ovelha tresmalhada procurando o caminho para casa, devagarinho..

French Manicure

2007-01-02T17:02:00.000Z

A pedido de várias famílias que insistiram num post fútil e desprendido, cá vai.
A manicure francesa. Tratar das nossas unhas é um momento único de introspecção e amadurecimento. De paciência, ponderação e mão firme.
Enquanto mergulhamos a unha em água tépida, recordamos o conforto do útero materno e o aconchego do lar. Depois, limando freneticamente, recordamos a infância, as brincadeiras despreocupadas, o jogo da macaca, o saltitar do elástico, o jogo do prego na areia ou o som do berlinde vencedor.*
Pincelar com base. A protecção mantém a unha saudável e resistente às intempéries, deve ser aplicada de uma só vez com mão firme. Não dá para recordar nada porque é de aplicação rápida.
Momento de tensão. Pegue no pincel do verniz branco e sem tremer desenhe um fino arco na extremidade da unha. Ao contrário de algumas relações para esquecer da sua vida, um cotonete com acetona resolve qualquer erro.
Finalmente, o próprio do verniz. Rosa claro ou Branco baço, deve ser aplicado em duas finas camadas, com intervalo de 5 minutos. As pinceladas devem ser dadas ao longo da unha, vagarosamente para espalhar bem o verniz.
Neste momento, se procedeu a todas as fases anteriores e em recinto fechado, o cheiro a verniz deve fazê-la sentir leve, diria ate inebriada e profundamente feliz.
Parabéns, é a feliz portadora de uma manicure francesa.

* este post sendo desprendido tem referências simbólicas para elementos do sexo masculino que cuidam da sua queratina.

Fazer filmes

2006-12-21T18:26:00.000Z

O comportamento humano aparentemente complexo rege-se pelo mais básico dos sentimentos, a carência. Por muitos adereços novos com que enfeitamos a nossa vida, rapidamente passam de novos para usados. Perdem o brilho, a novidade e, deixam de nos provocar entusiasmo para se tornarem dados adquiridos ou lugares comuns.
A mente humana, cheia de truques e trejeitos inventa filmes, romances, vilões, tramas e dramas para que a realidade ganhe tempero.
Há sempre alguém no emprego que nos faz ir mais produzidas, há sempre alguém que é odioso e mesquinho e há sempre uma série de gente que alterna entre odioso / adorável e indiferente. Basicamente, é tudo da nossa cabeça. Depende tudo da nossa disposição e em última análise do nosso nível de carência. É giro fazer filmes mas temos uma falsa sensação de controlo que pode desabar a qualquer momento. Tendo isso em consideração podemos deambular acordados dentro da nossa cabeça, apenas temos de ter cuidado para não tornar figurantes em personagens principais.

Série II

2006-12-15T20:17:00.000Z

Sinto-me mal.
Porque sinto, e não queria sentir. Não queria ver as coisas como vejo, nem olhar para as pessoas que me desiludem já com olhos viciados.
Quando a máscara cai e vemos a personagem e o seu papel na trama, como voltar atrás? Como voltar à tábua rasa? Ao olhar despreocupado... ao cenário antigo. Vou considerar uma nova série, uma nova época em que as personagens podem evoluir, podem trocar de oponentes para adjuvantes bi-polares. Posso mudar o script e definir a banda sonora. Afinal é tudo uma questão de perspectiva e expectativas. Se não escrevermos a série à espera que seja um êxito estrondoso mas apenas para passar num canal qualquer num horário pouco nobre, é provável que se torne um objecto de culto... ou que apareça em DVD na Feira da Ladra ao lado do “Duarte & Companhia”.

Mr Déjà Vu

2006-12-04T18:02:00.000Z

Esqueci-me. Peguei na mala e fui. Segui o mesmo caminho, dancei os mesmos gestos, usei as mesmas palavras e esqueci-me. Telefonei às mesmas pessoas, tive as mesmas conversas, vi os mesmos filmes, calcei os mesmos sapatos, pisei os mesmos passos e esqueci-me. Segui o mesmo caminho, dancei os mesmos gestos, usei as mesmas palavras e apareceu uma palavra nova... assustei-me. De onde terá vindo? Não estou habituada a palavras novas que surgem sem serem convidadas. Vou ter de a usar até à exaustão, para a tornar familiar, para lhe conhecer as manhas, para a ver banal. Não gosto de palavras indisciplinadas. Lembram-me. Vou calçar os mesmos sapatos, seguir os mesmos caminhos, dançando os mesmos gestos enquanto me esqueço.

ARRGGHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!

2006-10-23T21:09:00.000+01:00

Dor.
Enxame de accounts assassinas rodeiam freneticamente a minha mesa com alterações.
Nunca dei tanto uso ao sorriso amarelo e ao "contar até 10".
A próxima que aparecer, rosno e mordo-lhe.

2006-09-28T20:06:00.000+01:00

Gosto de lançar pontes.
Perguntar quem és tu...
Descobrir as junções da tua personalidade. As fraquezas da tua estrutura.
Puxar-te para o meu lado. Dizer que estou cá. Invadir o teu espaço com a delicadeza de um sorriso.
O teu sorriso ganha força. Lança novas vigas, amplia a estrutura.
A estrutura torna-se complexa. A amizade forte.

Trabalhar na Publi_cidade

2006-09-19T20:20:00.000+01:00

Requisitos:
ADN Herculariano (apesar de ele só ter tido 12 trabalhos e com briefings bons)
Laivo de idiota inovador com tiques John Lennon.
Essência de kamikaze.

Acertar um alvo móvel

2006-09-13T19:15:00.000+01:00

Caro Cupido,
Sinto que a tua arte já foi mais certeira. Talvez sofras de cegueira parcial. Amiga que sou, decidi ajudar a Humanidade, vulgo mulherio, e disponibilizar-te um pequeno croqui para que possas apurar a tua pontaria.

Nota: Evita acertar na cabeça. A paixão demasiado racional tem pavio curto e metade da piada.
Evitar, igualmente, os membros superiores. (2 e 3) Não gostamos de homens demasiado superprotectores e ciumentos.
As zonas inferiores são de alto risco e podem danificar ou inutilizar a mercadoria.

Gostamos de Cupidos que acertam

2006-09-07T18:04:00.000+01:00

Habitualidades

2006-09-06T14:55:00.001+01:00

Todas pessoas estão ligadas a antigos padrões de comportamento. Estes padrões de comportamento directamente vinculados a ideias, imagens, factos, acontecimentos e reminiscências do passado, bombardeiam a nossa consciência constantemente. Eliminar estes bloqueios significa libertar-se de nós, o que só é conseguido com a mudança de hábitos. Assim, o crescimento pessoal pode ser acelerado simplesmente pela quebra de hábitos. O que deve ser quebrado é a relação de dependência inerente ao padrão. Portador de uma falsa segurança, uma aparente serenidade que dissimula um medo de mudança. O que definimos como rotina, como gostos instalados que achamos que são a essência do nosso ser e as características principais do nosso "eu"/indivíduo, não são mais do que sintomas de hábitos instalados.
A liberdade de escolha cria um input de energia que destabiliza os hábitos e desvenda a força latente que nos atrai à norma. No entanto, uma liberdade de escolha exercida dentro de um hábito é limitadora, mas um bom começo. O potencial de mudança está sempre lá.
Os hábitos mentais são mais difíceis de lidar do que os físicos, porque são menos óbvios. Em geral, são herdados dos pais ou então adquiridos por condicionamento social. Estes restringem todo o nosso medo de viver, trazendo traiçoeiramente uma falsa imagem ou sensação de segurança. Simplesmente ter a vontade de mudar não implica mudança, mas um adiamento.
O derradeiro desafio é depois da mudança instalada aceitar a felicidade que dela advém.

Diz_sincronia

2006-08-31T17:22:00.000+01:00

Gosto das nossas conversas intercaladas.
Das nossas histórias cruzadas.
Das palavras que completamos numa dança sinuosa chamada conversa.
Como há espaço para respirar, para dividir protagonismos, para confundir quem disse o quê... se a história é tua, se a dor é minha, ou se o problema é nosso.
Falar contigo é como pensar alto, é ter o diabinho e o anjinho a beberem uns copos, a petiscar sashimi em amena cavaqueira sem se preocuparem muito com quem tem razão... ou a subornarem-se mutuamente.

Exemplo Familiar

2006-08-22T20:56:00.000+01:00

Sempre desconfiei que não me levavam muito a sério.
Tenho o dom de ser apanhada no momento em que a minha idade mental pouco ultrapassa os 6 anos. Em público restrito, (mas obviamente a internet alargou o conceito de restrito) fui ultimamente apanhada presa na bóia da Ariel. Coloquei um bracinho, alegremente pelas costas e em cheio na bóia. Ena que giro. Tralala, ganda maluca. Olha, já agora vou por o outro. Que regabofe. E saltita e ri. Isto é giro... E estou a ficar com os braços dormentes...Vou descansar só um bocadinho. Ups estou presa. Vou fazer um ar natural. Tá tudo bem. Eu estou bem e confortável. Difícil com uma bóia presa atrás das costas mas em último caso, sorrir sempre. "Estás bem?" A pergunta deixou-me a leve sensação que o meu ar não era muito natural. A maravilhosa coreografia aquática, acabou com um pé no rabo e um puxão forte. Desde já agradeço à valente que me restituiu o controle dos meus membros superiores.
Pena que não acompanhem todas as outras centenas de minutos em que sou uma mulher madura, séria, comportada, séria... já disse séria?
Desconfio que esta opinião colorida à cerca da minha pessoa pode eventualmente ser extensível à minha família. Terá sido formada nalguma festa de Natal em que eu já não estava tão bem (coincidiu com a minha descoberta do Vinho do Porto) e teci alguns comentários relativos a um bolo alusivo a um animal NOJENTO, viscoso e nada natalício: a lampreia. Devo ter atingido um ponto sensível entre a infância da minha tia-avó que talvez tivesse uma lampreia de estimação de seu nome Laica, ou do meu irmão que na sua adolescência talvez projectasse nos lábios carnudos de cereja cristalizada da dita, a boca da sua amada. Desde aí, o meu nome é acompanhado de "Ai, essa miúda é danada."
Não chego a ser levada da breca, passei a fase da danadinha e instalei-me na levada para a brincadeira.

Vegetariana mas pouco.

2006-08-07T17:19:00.000+01:00

A amiga é zen. Mais zen impossível. Tudo é lindo, tudo é energia e luz e borboletas, muitas borboletas. Demasiadas. Vegetariana convicta, a ideia de comer uma bifana provoca-lhe náuseas. (obviamente estou sempre a oferecer-lhe uma). Escusado será dizer que depois de estar com ela fico cheia de vontade de comer um bife tártaro, meia garrafa de tinto, fumar um maço de cigarros e de preferência participar numa orgia.
Recentemente, perante um magnifico prato de brocúlos, confessou a sua atracção por homens de tronco em V e cabelos compridos, daqueles que batem com a moca e nos arrastam para a gruta. Enquanto os descrevia, os olhos brilhavam de gosto predatório no momento exacto em que se trinca a jugular. Estava de facto na presença de um carnívoro de topo e nunca me tinha apercebido.

Regresso à Grande Fábrica

2006-08-03T17:44:00.000+01:00

O ar custa a respirar. As luzes artificiais fazem doer os olhos. O que é o FreeHand??
É tão fácil esquecer a Fábrica e tão difícil voltar a entrar na sua engrenagem. Assumir o número, representar o personagem, voltar à trama mecânica e ao processo de produção.
O centro da cidade, apesar de ser Agosto prolifera em autómatos telecomandados que tentam ignorar que há vida fora da redoma e lançam olhares fulminantes àqueles que pela cor menos esverdeada e as olheiras menos profundas, obviamente já tiveram fora da caixa.
Estão desejosos de assumir outra tarefa: PROJECTO 356# Férias. Processo de manufacturação de momentos lúdicos e relaxantes tendo em vista a obtenção de algum equilíbrio emocional através de momentos desequilibrantes em família, actividade acompanhada ou não pela alteração do Pantone da tez.

Mudar a pilha

2006-06-28T19:20:00.001+01:00

Basicamente, a pilha solar é um diodo emissor de luz que funciona no sentido inverso: converte luz em corrente eléctrica, o que constitui a base da energia solar.
Por isso, em nome da ciência, vou babar-me para a praia, torrar de um lado e do outro, torrar mais um bocadinho... até ficar eléctrica.

Sofrer no Balneário

2006-06-19T20:06:00.000+01:00

Decidi que se queria manter a minha sanidade mental até ao final do Mundial teria de ver apenas partes dos jogos de Portugal. Beber muita água e respirar como se fosse fazer mergulho em apneia. O Dr. Jekyl começa a ver o jogo. Passado 10 minutos de profundo auto-controle salta-me a tampa e o Mr. Hyde. Hmmm se assim é, deve ser curioso ir fazer musculação enquanto dá o jogo. Perco calorias, esfrio os nervos e sempre utilizo a força bruta. Fui. Enquanto saíam freneticamente do ginásio para chegar a tempo a casa, entrava eu com a minha toalhita ao ombro na maior das calmas. Comecei a pedalar, começou o jogo. Vou ignorar e pedalar. Pedala, miúda. Ai...o meu pescoço que lhe falta mobilidade exorcista para conseguir ver a televisão atrás de mim. Gostamos tanto de bicicletas presas ao chão.
Mantive a pose e o ar blasé. Toalhita ao ombro e segue para a próxima máquina de tortura. Abdominais. Assim não vejo de certeza. Ignoro. Consigo, eu sou forte. Não correu bem. Passei metade do tempo com o abdominal contraído e o pescoço esticado. Depois de quase me espetar na passadeira, decidi que devia ver a segunda parte em casa, sempre era mais seguro. 2-0 Para Portugal, 2-0 para o Mr. Hyde.

C.S.I. Oz City

2006-06-19T19:36:00.000+01:00

Se o Romeu conhecesse hoje a Julieta, engatava-a num bar, levava-a para casa, dedicava-lhe um rap linguisticamente complexo que alternava “dama” com “iou” e após uma efémera semana, trocava-a por uma loura de leste investigadora química que limpava gaiolas na loja de animais do Olivais Shopping. A poesia foi.
A Dorothy por muito que batesse os sapatinhos vermelhos nunca mais chegaria a casa a não ser que apanhasse a carreira do 17C para o Alto do Chapeleiro. A Lassie nunca voltaria, porque a Lassie era um cão e não uma cadela, logo iria procriar e não voltar para um sítio onde o tratavam com rédea curta. E o Pai Natal, ai pois... se fosse hoje já estava dentro por suspeita de pedofilia.
Não há espaço para a fantasia. Tudo é visto sem magia ou imaginação apenas objectivamente, factos são factos. As histórias da Disney foram substituídas em horário nobre pelo C.S.I. e as histórias de adormecer pelos telejornais da TVI.

Lá vai a gritar

2006-06-14T19:15:00.000+01:00

Os Santos são, mais do que os Natais a altura perfeita para rever amigos e familiares.
Encontramos toda a gente, rapidamente fugimos de toda a gente e, o caos justifica deixar pendurado qualquer elemento menos desejado.
Começa com o calor humano temperado a essência de sardinha que nos envolve enquanto esperamos 1 hora por uma mesa entre estendais de roupa interior onde não falta a peúga branca com raquetes e o cuecão até ao pescoço. Lá comemos a esforço: sardinha, febras, entremeada, várias saladas com pimento assado regadas com sangria onde bóia a fruta da época. Cada vez que o vento mudava, o pátio enchia-se com fumo, uma imagem de tal forma poética que nos levava todos às lágrimas. O “Apita o Comboio” pela quarta vez provocou a mesma reacção emotiva.
Bailarico. Cerveja. Bailarico. Pés esmigalhados. Olha ali porrada! Apita o comboio, lá vai a apitar... a caminho de uma casa de banho não incluída no filme Trainspotting.
Mais bailarico. Mais apertões. Hum?! Onde estão os meus pés? Aiiiiiiiii!
Obrigado, Mãe Natureza pelas minhas costelas flutuantes. Ar? Aiiii! Está a dar cu duro e as pessoas dançam estilo batedeira. O calor, é demasiado humano... Ok, já chega. Eu e as sardinhas que me perseguem vamos fazer um grande óó e por os cotinhos em saltratos. Gostava de ver o santinho casamenteiro aqui de sandaloca ...em vez de noivas, teríamos bolhas de Santo António.

Não comerás... POUCO

2006-06-12T17:21:00.000+01:00

Passou. Passou uma semana no mínimo estranha.
Difícil, estar rodeada de vícios e não os poder abraçar. Irritante, quase saborear pequenos pecados e não os poder cometer. Via encanto em tudo; nos enchidos, nas comidas plastificadas, enlatadas e engorduradas. As sandes de torresmos tinham poesia, as batatas fritas ondulavam no óleo como sereias que me enfeitiçavam com o seu canto, e o bolo de chocolate dilacerava o meu coração dizendo que eu já não gostava dele.
Voltei a pecar na quinta, num jantar especial que ainda se tornou mais especial pelo regresso do tempero às minhas exiladas papilas gustativas. A primeira garfada foi acompanhada de fogo de artificio variado e temperada por um bebericar de tinto do Chile. Esperava pontualmente alguns segundos para ver se o estômago apreciava a comida tanto quanto eu e continuava em êxtase culinário. Lembrei-me da Sábia escritora a propósito das coincidências quando reparei que o restaurante, muito a propósito, chamava-se “Paladar”. Espero que um dia não tenha igual experiência de libertação de jejum no “Afrodite”.
Ninguém reparou no meu momento apoteótico, no máximo desconfiaram que eu não tinha lanchado (e almoçado), mas a minha felicidade ao notar que a comida tinha sal deixou-os ligeiramente confusos. Sorri sempre, disfarça qualquer coisa inclusive os nossos olhos a rebolarem ao melhor estilo Shinnig perante um prato cheio de comida.

E vi a Luz

2006-06-06T20:04:00.000+01:00

Depois de um longo caminho dakariano chegámos. 10 da manhã e eu tenho tanto sono. Começo a ver bandos de gente que se abraça efusivamente e de forma prolongada. Estranho. Bem, se calhar são da mesma família e não se vêm há muito tempo. Nunca vi uma família tão grande e com tão poucos traços comuns. AH! São pessoas Zen que se agarram...Ai! Tá uma aqui!
Primeira meditação, ohmmmmm, e tal e, ohmmmmmm. Gostei. Afinal isto vai ser fácil. Primeira bebida desintoxicante. “Desculpe, o que é isto exactamente?” “ Leite de Arroz com SuperFood e algas”. Achei que deveria pensar que era um batido de frutas exóticas e beber tipo shot. Engraçado, o meu copo tem um número, como na tropa. Talvez os batidos maravilhosos sejam mais para a tarde. Ohmmmmmmmm Ohmmmmmm. Bebida nº 4 “Desculpe isto parece cimento, aliás SABE a cimento!” “Não, não é argila, muito bom.” BOM??? Parece que aterrei de boca numa obra e ele diz que é bom??! Zen, eu estou zen e não como há 2 dias e só bebo coisas estranhas mas não faz mal. Vou contar até 10. É melhor 20. Talvez os batidos maravilhosos sejam mais para a noite. Pelo menos o meu rabo está mais pequeno.
Os sumos maravilhosos nunca chegaram. Os OHMMMMMS foram melhorando, e quando dei por mim passaram 4 dias. Estranhamente despedi-me de todos com abracinhos prolongados como se fossem da minha família. Lembrei-me daqueles filmes de guerra e dos elos criados entre prisioneiros, ali a nossa guerra consistia em tentar beber o que aparecia no nosso copo numerado e não pensar em comida, a não ser espiritual. Só mais um bocadinho e como um bife. Quando estava já preparadíssima para ir beber um café na bomba mais próxima, recebo um papel que me deixou amarela “como quebrar o jejum em 5 dias”. Estou no dia 2. Só posso comer fruta. Café e qualquer outro vício prazeiroso alimentar é proibido até ao dia 5. Aiiiiiiiiiiiiiiii! E se eu fizer um hambúrguer em forma de maçã, posso?

Vencer Ogres

2006-05-31T19:16:00.000+01:00

Batalha campal. Os ogres personificações dos nossos receios e, alguns ogres que são apenas ogres que temos de aturar, descem os montes em direcção ao núcleo da batalha. Descem, e trememos. Pensamos se seremos capazes de os enfrentar e destruir. O som da batalha aumenta. As armas arrastam-se, o som de metal a bater no chão furiosamente. Os passos pesados abalam o chão e apertam o nosso estômago...
Peço desculpa, caros ogres mas vou de fim-de-semana mais cedo, continuamos na segunda.

Lost in Socialization

2006-05-24T19:02:00.000+01:00

Porque vivemos em sociedade e temos de nos esforçar. Porque mesmo que nos apeteça grunhir temos de ir para jantares de aniversário com um sorriso na cara. Porque mesmo que nos apeteça ser uma ave rara, de certeza que podemos cair no cromo repetido. Porque viver em sociedade cansa mas no final é recompensador. Se tudo correr mal refugiamo-nos no Karaoke e entupimo-nos com Sushi.

Porque me mereces

2006-05-10T15:47:00.000+01:00

2h45 da manhã, o hábito leva-me a ligar a televisão para adormecer. Um filme qualquer, num canal qualquer com um qualquer actor que numa situação cliché tenta engatar uma rapariga enxuta num bar como todos os outros. A conversa de engate, essa sim totalmente inovadora. Reparando que a incauta moça tinha acabado de sair de um jantar de empresa, com um ar de desprezo pleno começa: “Típico. Miúda nova, vinda de uma terrinha qualquer com um nome angélico, primeira a tirar o curso na família de agricultores, menina dos olhos do pai, orgulho dos chás das amigas da mãe, embeiçada pelo patrão, novo, cheio de dinheiro, apesar dos avisos de todas as colegas da sua má fama de conquistador barato, tenta ser a salvadora daquela alma perdida pensando que o pode resgatar de uma vida devassa e vazia. "Estou a dar-lhe a oportunidade de quebrar o padrão e passar a noite comigo. O que me diz?” CORTA
Mulher mais velha ao balcão do mesmo bar algumas horas mais tarde. “À espera de alguém?” “Sim, do meu noivo.” “Parabéns.” “Obrigado” “E ele trata-a bem?” “Não que tenha alguma coisa a ver com isso, mas sim muito bem.” “Parabéns... Afinal, conseguiu disfarçar a idade que tem e arranjar um homem mais novo, que se chega atrasado, bem, de certeza que ambos concordamos que deve estar a fazer algo mais interessante do que estar consigo. Na verdade, apesar de achar que o caçou ele ainda vai perceber a tempo que é apenas uma velha passa desejosa de aproveitar os últimos anos de fertilidade. Parabéns pelos escassos poucos anos que lhe restam de felicidade aparente, até que ele acorde ao seu lado e a veja como é, uma oportunista procriadora.” Chegou feliz e noiva, saiu detonada com a única companhia possível; o visionário que lhe preveu um desfecho negro para se auto presentear com uma noite inconsequente que ambos “mereciam”.

Dou início às hostilidades

2006-05-08T15:44:00.000+01:00

Está oficialmente declarada a guerra aberta, a batalha campal para encontrar “os” sapatos de verão.
Neste momento, juntam-se as tropas para tomar de assalto o Chiado e varrer todas as sapatarias.
Tenham medo... muito medo.

Humor Indigesto

2006-05-05T16:35:00.000+01:00

Há uma essência comum a todos empregados de mesa por esse mundo fora. O humor de mesa. Não é tão subtil como o famoso inglês, também não chega a ser a piada fácil. É quase um calão profissional preso entre o pimba e o eloquente (também depende dos restaurantes e da sua cotação no Guia Michelin) . Uma espécie de ping-pong gastronómico. Cada pedido que fazemos ao empregado é retribuído com “a piada”. Não é possível reproduzi-la. Ela só existe no ambiente restaurante, tem um efeito efémero, acutilante e irritante qb. Assim que a ouvimos fazemos um sorriso 100% mostarda Dijon (espasmo físico provocado por piada seca) e a dita transforma-se em fumo e desaparece da nossa memória. É assustador, por muito que me esforce para me lembrar da piada, simplesmente não consigo. É de facto uma arte apuradíssima semelhante ao lançamento de pequenas bombas atómicas. Nunca se percebe muito bem de onde é que veio, mas no íntimo tememos que venha mais alguma.

Metades

2006-05-03T19:56:00.000+01:00

Sempre ouvi falar de cara-metade. Alguém que nos completa. Que tem o que não temos, que gosta do que gostamos e ainda nos ensina a gostar do impensável. Oferece o casaco quando temos frio, oferece flores quando faz asneira. Pergunta como foi o nosso dia para depois poder falar do seu sem parecer auto-centrado.
Essa metade acha-nos sempre lindas e bem vestidas, o efeito inebriante do amor tolda a visão como o mais alcoólico dos tintos. Essa metade aprende atentamente a agradar-nos, a fazer-nos felizes e atentando à testosterona, a ser sensível.
Como metade? Isso implicaria que somos apenas metade. Não sou metade. Sou um. Gosto tanto de certas coisas que passam de gostos para hábitos. Hábitos impensáveis que despoletam novos gostos. Não tenho frio. Ando sempre com um casaco a mais. E flores prefiro vê-las no campo do que presas numa jarra. Gosto do que visto. Visto porque gosto. Sinto-me bonita porque me sinto completa, una. Não é uma metade que quero, é um ser uno e independente, que não preencha as minhas lacunas, que não encaixe nas minhas arestas. Só eu limo as minhas falhas. Só eu suplanto as minhas necessidades. Não é ser um de duas metades. É ser dois de duas vidas, que a dois vivem uma serenamente feliz.

Armadilhas de Laço

2006-05-03T18:40:00.000+01:00

Um jantar de aniversário. “Então e novidades?” – ou seja, “namorado novo? Sim? Quem é? O que faz? Onde conheceste?” (seguem-se várias perguntas para avaliar se o espécimen promete e se por ventura é melhor partido do que o dela. Caso seja, acabamos de arranjar uma “Fã”). “E o trabalho como vai? Já foste aumentada? Tens trabalhado muito? Muitas noitadas?” (a resposta sorridente surpreende. Estranho, ver alguém feliz no emprego...deve ter um caso por lá.) As perguntas são intercaladas com TACs ao corpo para avaliar gorduras localizadas, erros de guarda-roupa, cabelos brancos e primeiros pés de galinha. “Ah. Pois. Eu ainda estou no mesmo sítio, mas estou a pensar mudar. Sim. Ainda ando com o Filipe, mas estamos a pensar dar um tempo.” (tudo igual ao ano passado portanto, em geral o “estou a pensar em” significa que está infeliz mas não faz a mínima ideia como mudar a situação e também não tem força anímica para o fazer. Basicamente, falhou na prova do aniversário).
Não falo de Amigos. Esses vemos durante todo o ano e, dificilmente se passa alguma coisa que não saibam no máximo com o atraso de uma semana. Curioso é que pessoas que não nos são assim tão próximas tentam perceber como é a nossa vida na esperança que a delas seja melhor e assim a valorizem mais.
Mesmo que assim seja, os aniversários só chegam uma vez por ano. Terão de sobreviver os restantes 11 meses na expectativa do próximo, criando novidades, montando o show e, à espera que alguém lhes aprove a felicidade.

A Grande Fuga

2006-04-26T15:14:00.000+01:00

É uma questão de sobrevivência tentar desatar nós. É humano aprender a fazer outros cada vez mais complicados.
Adormecemos e sentimo-lo a formar-se. Começa com um arranhar de garganta, evolui para uma dificuldade em engolir, culmina com a impossibilidade de respirar. O Nó na garganta, é o assunto mal resolvido, a decisão que se tem de tomar, o segredo que é imperativo fechar na gaveta. Tem que ser dissecado. Autopsiado. Visto de todos os ângulos, sujeito a todas as desculpas, previstos todos os “ses”. Quebrar-lhe o mistério tira-lhe o poder.
Há Nós seguros. Formas de atar as pessoas a nós, em Nó laço ou apertado, mais perto ou com mais folga. Os Nós são definidos pelo tipo de relação que mantemos com as pessoas que povoam a nossa vida. Permitem-nos puxá-las quando precisamos. Permitem-nos isolá-las quando não as suportamos. Elas, revoltadas e presas reagem intuitivamente e provocam-nos Nós apertados, na garganta, no estômago e na barriga à medida que desenrolam-se dos seus. Planeamos então a Grande Fuga, o dia Houdinesco em que nos libertamos dos Nós de hoje para nos enrolarmos nos de amanhã.

E ao Sétimo Dia, criou os Centros de Estética

2006-04-24T16:06:00.000+01:00

A essência da técnica da dendrocronologia, basicamente, consiste em contar o número de anéis de crescimento no tronco de uma árvore. Cada anel equivale a um ano na vida do vegetal. Neste momento, é muito mais fácil identificar a idade de um (Quercus faginea) vulgo Carvalho, do que de uma mulher. O Carvalho é utilizado pelos botânicos e geólogos como um medidor de catástrofes naturais do ambiente, sendo a árvore que mais absorve as consequências de temporais. Por absorvê-las, a robusta árvore assume uma aparência inesperadamente disforme. A mulher é utilizada pelos centros de estética e, por outras mulheres, como provocador de catástrofes naturais. Por provocá-las, assume uma aparência voluptuosa, perene e simbólica. Inesperadamente simétrica, retira tudo o que está a mais, anula todas as marcas do tempo testando a supra-elasticidade da pele. O processo é doloroso, catastroficamente doloroso, mas necessário para que a árvore do pecado o continue a ser.

A revolta do porquinho mealheiro

2006-04-21T20:55:00.000+01:00

Bem tento. Mas sem êxito. As lojas dão cabo de mim. O ócio dá cabo de mim. Não resisto às peças mais coloridas, aos adereços mais estrambólicos, às massagens de relaxamento que me arruínam. A roupa faz pilha em cima da cadeira do quarto. Segundo boatos, parece que a dita caiu para trás devido ao peso. Mas as 8 camisolas rosa choc que tenho são diferentes e cada uma indispensável. Estranhamente, quando vejo mais uma na loja, parecida mas com uma diferença subtil que a torna única, parece-me lógico comprá-la. Não tenho suores frios se não a compro. Sigo em frente e encontro noutra loja um rosa ainda mais choc que o anterior. Não chega a ser doentio é apenas um hábito colorido de transformar o ordenado em Pantones de camisolas.
Se o que arde cura, a dor que sinto quando vejo a conta bancária deve roçar o poder curador do Santo Graal.

Complexo de Abel e Caim

2006-04-21T18:57:00.000+01:00

Existirá algum complexo freudiano para definir o ciúme do irmão pela relação da namorada deste com a irmã dele? Confesso que estranho. Estranho que as minhas relações de amizade com elas sejam mais duradouras que as relações amorosas que ele mantém com elas. Estranho que ele sinta e verbalize “ Ela ou Eu?” Estranho que como resposta eu vou sozinha para o Bairro com a namorada. Estranho...
Decidi mudar de abordagem, para tentar quebrar o ciclo. A próxima namorada será odiosa, flácida, antipática, e sem pinta de humor. Será maquiavélica, de preferência um travesti tresloucado. Não. Travesti não. Ainda acabávamos juntos às compras. Será uma holandesa enorme de voz grossa e pêlo na venta. Isso! Dificilmente vou gostar dela. É americana. Deslavada, mas americana. Não sei se é simpática, tento não interagir muito com ela para não sofrer represálias. Sei que tem celulite, pormenor que pude apreciar alegremente enquanto ela corria de biquíni atrás do meu cão que trincava os chinelos fashion da 5ª Avenida. Sei que é mais ou menos vegetariana. Sei que é namorada do meu irmão. Perante a minha estóica atitude de observadora não interveniente, chega o comentário sentido: “Mas, não gostas dela?!”

Descobrir o truque certo

2006-04-21T15:38:00.000+01:00

Foi por acaso, sem saber muito bem como, descobri-o. Dediquei-me a encontrá-lo, treinei-o horas sem fim, até lhe apanhar as manhas, até o fazer de olhos fechados, até que ele fizesse parte de mim. Tive ajuda. As amigas incansáveis, os telefonemas de horas, os mimos inesperados, os apoios mesmo silenciosos e alguns de fãs desconhecidos. Como num número arriscado a plateia prendia a respiração com receio que algo pudesse correr mal. O erro de milímetros poderia ser fatal. Teria que manter o ânimo, continuar a treinar, ganhar confiança e perder o medo. Atirei-me de cabeça. Senti o vento fresco na cara, e abracei uma aterragem suave. Agora exibo o meu truque todos os dias com sucesso, com orgulho dedicado, e com a alegria de uma conquista dura. É um truque subtil, percepcionado pelos mais atentos, começa com um brilho no olhar e acaba em apoteose com o meu sorriso.

Passado, Presente e Futuro

2006-04-20T22:50:00.000+01:00

Os tempos verbais estão sempre errados. Se estamos numa relação recente, pensamos em que pontos fomos para melhor e em que pontos obviamente descemos a fasquia. Se até somos felizes, divagamos para onde irá a relação e se a pessoa tem de facto possibilidades; se a relação a nível de numerologia roça o aceitável, se os signos chineses são compatíveis ou mesmo se a carta astral coincide. Pena, não há fórmulas. Pena não podemos decidir, prever, planear, controlar e definir o plano de ataque. Por mais definidas que estejam as regras virá sempre alguma coisa para nos estragar os planos, para abrir uma gaveta que julgávamos esquecida ou para despoletar um sentimento que sentíamos banido. Não pensem. Pensar cansa. Criar expectativas dói. Boiar na corrente é menos doloroso. Deixem-se ir e revoltem-se contra os tempos verbais.

Heroíco Salvamento

2006-04-20T19:35:00.000+01:00

Era de manhã. Tinha sono, muito sono. Abençoada maquilhagem, para o comum dos mortais estava com um ar fresco e fofo como uma fatia de bimbo integral. Entro no carro e vou em modo automático para o emprego. A minha visão periférica (que tento sempre apurar) capta qualquer coisa presa no espelho retrovisor. Uma borboleta... quer dizer, chamar-lhe borboleta seria um elogio rasgado. Pronto, uma traça muito gira e com um futuro promissor. Tentei ignorá-la. Se não te der atenção, não existes (este tipo de pensamento é-me muito útil quando durmo com alguém que ressona). Quando já não aguentava mais, a minha consciência obrigou-me a encostar na primeira bomba da 2ª Circular e calmamente, porque insectos mesmo promissores não me agradam, salvei a pequena borboleta-traça e desejei-lhe um dia feliz. Estava zen. Salvei-a. Que boa pessoa que sou. Estava tão entretida com este pensamento que confesso não ter a certeza se a minha manobra de marcha atrás a sair do local do crime não provocou em si O CRIME. Se fizerem boas acções, esperem pelo menos 1 hora antes de ficarem felizes com isso.

Ben Hur

2006-04-20T18:15:00.000+01:00

A Páscoa desperta em mim o síndrome Ben-Hur. A demanda de meses e meses pelo deserto alimentar sem tocar em doces e de repente... rodeada de mortíferas amêndoas com recheios ainda mais letais. Sinto-me numa loooonga metragem épica repetida anualmente. Guarda-roupa surreal (tias-avós conservadas em laca e roupas onde dominam as ramagens de aroma a naftalina), e longas caminhadas sofridas até à cozinha onde está sempre alguma coisa no forno. Curiosamente, não são as amêndoas que me perturbam, nem o Soufflé de Chocolate que a minha mãe teve a distinta lata de fazer. Mas perante a proibição de comer carne, eu que estou alegremente a abraçar a vida vegetariana, só sonhava com um bife suculento que se estivesse mais mal passado andava a pastar no prado.

@DoceCompanhia

2006-04-20T17:18:00.000+01:00

Aqui está, a pedido de muitas famílias e ovelhas tresmalhadas, lá me aventuro no mundo bloguiano.
Não sem rede, mas com a assistência simpática de uma alma caridosa que pacientemente (quantas vezes é humanamente possível ouvir perguntar: E isto é para quê??) me ajudou a saltitar entre problemas técnicos e a instalar-me, finalmente, entre doce companhia no ciberespaço.