Ben Hur

A Páscoa desperta em mim o síndrome Ben-Hur. A demanda de meses e meses pelo deserto alimentar sem tocar em doces e de repente... rodeada de mortíferas amêndoas com recheios ainda mais letais. Sinto-me numa loooonga metragem épica repetida anualmente. Guarda-roupa surreal (tias-avós conservadas em laca e roupas onde dominam as ramagens de aroma a naftalina), e longas caminhadas sofridas até à cozinha onde está sempre alguma coisa no forno. Curiosamente, não são as amêndoas que me perturbam, nem o Soufflé de Chocolate que a minha mãe teve a distinta lata de fazer. Mas perante a proibição de comer carne, eu que estou alegremente a abraçar a vida vegetariana, só sonhava com um bife suculento que se estivesse mais mal passado andava a pastar no prado.