Lá vai a gritar

Os Santos são, mais do que os Natais a altura perfeita para rever amigos e familiares.
Encontramos toda a gente, rapidamente fugimos de toda a gente e, o caos justifica deixar pendurado qualquer elemento menos desejado.
Começa com o calor humano temperado a essência de sardinha que nos envolve enquanto esperamos 1 hora por uma mesa entre estendais de roupa interior onde não falta a peúga branca com raquetes e o cuecão até ao pescoço. Lá comemos a esforço: sardinha, febras, entremeada, várias saladas com pimento assado regadas com sangria onde bóia a fruta da época. Cada vez que o vento mudava, o pátio enchia-se com fumo, uma imagem de tal forma poética que nos levava todos às lágrimas. O “Apita o Comboio” pela quarta vez provocou a mesma reacção emotiva.
Bailarico. Cerveja. Bailarico. Pés esmigalhados. Olha ali porrada! Apita o comboio, lá vai a apitar... a caminho de uma casa de banho não incluída no filme Trainspotting.
Mais bailarico. Mais apertões. Hum?! Onde estão os meus pés? Aiiiiiiiii!
Obrigado, Mãe Natureza pelas minhas costelas flutuantes. Ar? Aiiii! Está a dar cu duro e as pessoas dançam estilo batedeira. O calor, é demasiado humano... Ok, já chega. Eu e as sardinhas que me perseguem vamos fazer um grande óó e por os cotinhos em saltratos. Gostava de ver o santinho casamenteiro aqui de sandaloca ...em vez de noivas, teríamos bolhas de Santo António.